-------- Message original --------

 

Bonjour à toute l'équipe !

Ce matin, dans les flous brumeux de mes neurones réveillés malgré eux pour œuvrer à la sueur de mon front au gain de la baguette quotidienne à 0,80 €, vaguement entendu à la radio : "... incendie à la Cité radieuse..." !

Du silex aux leds, sans oublier la bougie, Dieu ou Voltaire, la quête de la lumière côtoie l’histoire humaine. Un siècle officialisa même la lutte menée par quelques phares de la pensée d’alors contre l’obscurantisme. La flamme de ces Lumières-là tente depuis d’éclairer nos esprits, mais avec un inégal succès. Alors, l’ampoule est venue se substituer à l’existentielle flamme. Pour qu’au moins nos yeux voient. Bingo ! La lutte contre l’obscurité était gagnée ! Tellement, que la nuit, dans nos villes électriquement illuminées, il fait désormais sombre… comme en plein jour ! Jusqu’à la déraison. Aussi sont-ils quelques-uns, comme les Vers luisants, au Mans, à rallumer cette petite flamme. Celle de la lutte. Non violente, s’entend. Pour, entre autres, réduire les coûts. Ceux que la pollution lumineuse mancelle génère notamment par d’inutiles éclairages nocturnes.

À la cité scolaire, pour arriver jusqu’à son bureau, il faut traverser un vaste hall. Les élèves s’y déversent entre deux cours. En éclaireuse, Évelyne Poincheval sinue avec précaution entre les adolescents écueils. Nous godillons ainsi dans cette volière bétonnée et agitée d’un brouhaha de mots en tous sens. Une interrogation fugace accoste parfois notre sillage. Évelyne lui répond, le plus posément possible, attentive à ne pas se dérouter pour autant. Nous quittons finalement cette bourrasque de mots inaudibles. Puis des couloirs, quelques portes : voilà ! Le silence, enfin. Nous sommes dans l’atelier voix de la cité scolaire Paul-Scarron, à Sillé-le-Guillaume (72).

Sablé-sur-Sarthe, 17 h, rendez-vous au quatrième étage d’une HLM. Cela aurait pu être des adultes, mais en cette fin d’après-midi, c’est un groupe d’enfants de 6 à 9 ans qui arrive pour 45 minutes de visite. "Ça veut dire quoi Appart’éco ?", lance Hélène Julliot-Cousin, notre animatrice du jour. Assis dans le salon, Achraf, Zaïd, Anaïs, Fatoumata, Chamsidine, Nicolas, Ali, Naïmat et Sandrine observent un court temps de silence. Un "Ça veut dire appartement" s’extrait soudain de la multitude du canapé. "D’accord. Et ça veut dire quoi "éco" ?". Jaillit cette fois un quasi immédiat "économiser !". "Tout le monde est d’accord ?". Un bouquet de "ouiiii", aussi tonique qu’une fin de journée scolaire bien remplie peut le permettre, répond à cette dernière question. "Moi aussi. Mais on peut dire aussi "écologie"". Quelques moments d’explications sur le sens du dernier terme énoncé, puis Hélène commence la visite de l’appartement… par le salon.

Mai 81. La campagne se pare d’atours présidentiels. Une certaine affiche hisse alors symboliquement le village français au rang de lieu commun. Le communal devient pour un printemps l’icône sacrée, donc salvatrice, mère de toutes les histoires nationales. En Mayenne, Cossé-en-Champagne est une de ces mères-là : des vestiges préhistoriques datant de 100 000 ans avant J.-C., une église romane, une mairie républicaine, des rues en veille. Et, dans le jardin de sa maison, "sous les yeux horribles des pontons", un homme construit de ses mains un des reflets de son histoire : un bateau viking.

Ce jour-là, l’hiver affichait un grand blond dans le grand bleu. Curieux, ça, le soleil… Dans nos contrées, ça ripoline nos neurones. Ça donne l’impression que quelque chose a changé. L’impensable, même : que quelque chose va changer ! Ça vous allège même la pesanteur.

Pierrot, c’est toujours un type à histoires. À croire qu’il n’est de Pierrot que de légendes. Il y a le prêteur de plume, d’abord, "l’ami", l’éternel haut clerc de la lune. Depuis, la nuit détend. Vient ensuite le "gourmand", qui, à ce que ses friands disent, dépose dans le palais ses étoiles. Arrive enfin le "fou", celui d’une nouvelle vague qui commence à endosser des habits de vieille lune. Et il en est encore un autre. Un de chair et d’os, celui-là. Un Pierrot à partie cul, de celles qui consolent de bien d’autres en-têtes : Pierrot des roulottes ! Comme un nom de prince des fossés qui inscrit à jamais sur papiers et par chemins que Pierrot, toujours, aimera qu’on lambine. Allez, hue Dada !

Métro, boulot, dodo ! Ou bien auto, boulot… voire vélo… ou croquenots… Enfin, quelle que soit la variante adoptée pour aller engranger ses points retraite, une parentale préoccupation s’impose : "au fait, on fait quoi des gosses ?" Oubliant celle de Bethléem à la bien trop lointaine réputation, nombre de parents partent alors à la recherche d’une plus proche crèche de salut. Au Mans, depuis août 2008, Com3pom est de celles-là. À une notable différence près.

Et feu le XXe siècle réactualisa… la boîte à fourbis ! Enfin, l’ordi ou le PC ! Et dans la boîte à fourbis, une autre ! Luxuriante caverne d’Ali-Baba, celle-là : in-ter-net ! En 2001, Élisabeth Hops, enseignante, y pénétra un jour ; pour tenter de rompre ennui et solitude d’alors, via forums de discussions et sites de rencontres. L’histoire semble confiner au banal de l’époque. Rien ici n’est moins vrai ! En deux premiers ouvrages, et sans se cacher derrière un pseudo, Élisabeth Hops dirige un singulier projecteur sur ce qui s’avère être aussi de lucratives boîtes de Pandore.

Fut un temps grec où une certaine Pénélope utilisait le sien comme prétexte à faire patienter ses prétendants. Aujourd’hui, dans le nord de la Sarthe, alors que rien ne l’y prédestinait, Béatrice Angèle semble avoir appris à se servir de son métier à tisser pour susciter… l’envie. Et celle que font naître ses créations de passementerie est immédiate. Quasi impérieuse. L’envie de toucher ! Car la matière avec laquelle elle travaille est noble et singulière : le crin de cheval. Il unit à l’élégance la plus racée une sensualité toute animale.